Caracas negra

El bombillo se apagó y prendió brevemente, parecía guiñar un ojo antes de cerrar ambos por completo.  Y con él lo haríamos todos. La oscuridad invadió las casas, las calles, los pasillos peligrosos, las aceras. Los caraqueños sintieron lo que es ser ciego.

El caminar de quienes volvían a su hogar se convirtió en pasitos acelerados tanteando las paredes. De las ventanas se veían pequeños puntos de luz procedentes de celulares y linternas, y quizás algún Ipad recién comprado en rebajas. Las cacerolas no se hicieron esperar y las llamadas iban y venían con las preguntas de rutina: ¿allá también se fue?, ¿ya estás en tu casa?, ¿es en toda Caracas? No, no fue en toda Caracas. Fue en toda Venezuela, la ceguera nos tocó a todos.

A unos más que otros. “¡Escuálidos de mierda! ¡Viva Maduro!” Salía de los edificios de Misión Vivienda, mezclado con el sonido metálico de otros tantos apartamentos.  De fondo los relámpagos se prestaban como escenografía para aquel teatro apocalíptico. Y uno, desde su casa, apenas imagina la claustrofobia de los que viajaban en metro, o el susto de los que iban pasando por una esquina solitaria. Buscaba cargar el Twitter desde el teléfono  (sin éxito) para saber por cuáles zonas ya había regresado, paseaba con una linterna que apenas alumbraba mis pies y  escuchaba atenta las voces que susurraban porque ahora, hasta hablar en voz alta, nos asusta.

Un farol en la calle de al lado se encendió en conjunto con un par de edificios a los lejos. Su pobre luz amarillenta hacía ver el parque como una fotografía en sepia. El ruido de las cacerolas le abrió paso al de la lluvia, el Ávila exhibió orgullosa su cruz,  las quejas llenaron Twitter y la noche –ya no tan oscura- acobijó de nuevo a los caraqueños.